Amor y muerte

Ahora, cuando estoy más cerca de ella que de ti, me ha dado por bucear en mi memoria, porque quiero juzgarme; deseo saber si este que soy hoy, fue también el de ayer. Sé que mi carne ha perdido prestancia, que mi piel presenta surcos como las tierras de labranza después de ser aradas; que he perdido rizos y color en la floresta de mi cabeza, pero es mi materia, la de siempre, la que me regalaron para vivir, la que me ha traído hasta aquí.

 Ahora bien, mi espíritu de hoy, no es el de ayer, ni es el mismo que ocupaba mi materia en mi adolescencia, ni en los años de madurez, ni el que se emocionó cuando fui padre, ni el del joven que se enamoró por primera vez. Creo que tú, aquel, ese, tu amante, tu marido, todos nos “re-almamos” durante nuestro paso por la vida. Sí, cambiamos de alma. No sé cómo se produce el tránsito, si hay un taumaturgo que obra esa transmutación o el espíritu también se evapora, no en vano es vaho de Dios y se va al éter del anacronismo.

 ¡Cómo ser aún vanidoso, si ignoro todo conocimiento esencial! Ni tan si quiera sé si existo. Solo amar me inclina a pensar que sí, que, en efecto, soy un ser vivo, un homo sapiens sapiens. Por eso la amo a ella, a la Dama del Solsticio, para olvidarme de la muerte, para afirmar la vida. Y asume que cuando ella esté, tú ya no serás, pero mientras tú seas, ella no estará. ¿Te cuento un secreto? Somos el sueño de un Dios que se durmió en un lecho de tiempo.

¡Ay, cuánto amo a esa mujer para morirme más despacio, un poquito menos, como sin darme cuenta! El amor siempre derrota a la muerte, envidiosa meretriz, que se cobra la vida por un solo orgasmo. Quizá, el coronavirus venga con las parcas a buscarme. No pondría reparos, porque, cuando me incinerasen me convertiría en polvo enamorado.

Eugenio-Jesús de Ávila