El escritor que se quedó sin palabras

 Se sentó a la máquina de escribir. A la izquierda, pliegos garabateados, a la derecha, folios en blanco, inmaculados. Una hora, una hora y media, dos horas. Un cigarrillo, una copa. Nada.

Un día tras otro, la nada más absoluta. No la busques querido amigo, hoy la musa emigró hacia tierras más cálidas y floridas. Estaba cansada. En tu cabeza y en tu pluma sólo hay invierno y helada estepa, ni un color, ni un guiño. Estaba cansada.

Nélida L. Del Estal Sastre