No puedo ser tu amigo, amor

No puedo, ni debo –mi conciencia, el cerebro de mi alma no me lo permite-, ser tu amigo. He elegido no ser nada. Como si no existieras, como si no me hubieras conocido. Cuando se ama a una mujer, o a un hombre, como yo a ti, Dama del Esla, y se desprecia tu pasión, nadie debe permanecer en esa playa de la vida a la que llegan las olas del placer, se llevan la arena del deseo y así hasta que suba la marea o la luna muestra su cara oculta o se deslice hacia la órbita marciana.

No sé querer a medias, quizá por esa razón solo he amado una vez en toda mi apasionada vida. Cierto que entretuve. Verdad que gocé con féminas a las que no amaba por entero, con el alma y con el cuerpo. Pero fueron felices mientras duró. Y tampoco miento si considero que Eros me alcanzó cuando apenas me quedaba el último tramo para llegar a una meta donde no te espera una corona de laurel, ni tampoco el dios Apolo. ¿Por qué me enamoré cuando mi carne se licuaba, mi esqueleto se convertía en huesos de insecto, mis ojos refractaban la luz y mi corazón se había aburrido de hacerle el amor a la sangre entre sus aurículas y ventrículos?

Eres una obra de arte femenina, Dama del Esla. Cada gesto, tu manera de caminar, tu forma de mirar, cómo esculpes las palabras con el cincel de tus labios, tus reflexiones, esa manera tan irónica de explicar tus sentimientos, me enamoraron. No me pidas, pues, que ocupe el rol de tu sombra cuando llegue la noche, ni que sea tu amigo hasta que las parcas me vengan a buscar.

Quise amarte. Tú nunca pensaste más allá de un beso al aire, tangente a mis mejillas, cuando pronunciabas mi nombre. He considerado que verte y escucharte se acercaran a una forma de tortura incruenta, sutil, pero demoledora para lo que me queda entre el corazón y la nada.

Te querré en silencio.  Y, cuando bese a otra mujer, soñaré que son tus labios los que humedecen mi boca, seca de tanto nombrarte en vano. 

Eugenio-Jesús de Ávila