Morir amando

“La memoria de un hombre está en sus besos, pero nunca es verdad memoria extinta. Contar la vida por los besos dados no es alegre. Pero más triste es darlos sin memoria”. Estos son los versos del Nóbel Vicente Aleixandre que más me tocan. Memoria y besos.

Me encanta viajar en el tiempo a través de los recuerdos, hijos de la memoria. Casi siempre aprovecho la madrugada tierna para jugar con el tiempo pretérito. Anoche mi yo más lírico le preguntaba a mi otro yo, el más racional, si me había sentido amado a lo largo de mi vida erótica, que es la única vida que se vive. La otra no importa. Y me respondí a mí mismo, en voz baja, como un susurro, que sí, que me amaron mucho, más de lo que merecía, damas inteligentes, elegantes y bellas. Y añadía que, además, cuando todo se acabó, creo que todavía no se me ha olvidado.

Pero también me pregunté si yo había correspondido con tanto amor como se me entregó por parte de esas féminas, inolvidables. Y, con melancolía, hermana de la tristeza, me dije, en silencio, que no, que esas damas merecieron mucha más pasión de mi alma. Quizá frené mis sentimientos más puros, más profundos, porque se trataron, casi siempre, de amores prohibidos por la sociedad y por la iglesia. Y me cuestiono cómo las hubiese amado en libertad, mía o de ellas.

No sé, ni nadie conoce, los años que me quedan para vivir, para amar. Voy haciéndome mayor, casi sin darme cuenta, pero, cuando amas, te olvidas del tiempo, como si todavía mantuvieses la belleza y la fuerza de la juventud. Ahora me siento como un juglar que canta y ama, quiere y sueña como si mi vida erótica fuese eterna. Solo pretendo ya morir amando, partir hacia la nada enamorado, como un Romeo de la tercera edad.

Eugenio-Jesús de Ávila