El otoño

Dicen que el otoño es triste, que el ánimo y las ansias caen como caen las hojas de los árboles. Dicen que es triste, sí, y lo es. La vida en otoño comienza tímida y desganada, nos deshacemos poco a poco de una borrachera de sol. Todo vuelve por sus fueros después del verano, después de los excesos y el calor, donde anochece al alba y el día es la misma noche, después de que los jóvenes amantes se posean con fruición a la luz de la luna de verano, con una furia desatada que se apaga en otoño con el frío y la soledad de las calles. En otoño llueve y el agua lo empapa todo, hasta la memoria, empapa los árboles de los parques, los coches, el asfalto, las cabezas de los calvos, el balón con el que matan las horas unos niños empapados. La lluvia también empapa los recuerdos y los salpica uno a uno para no olvidarlos, para retenerlos y escudriñarlos lentamente hasta el hastío, para odiar lo que un día fue maravilloso porque no volverá a repetirse, quizá nunca, quizá el próximo verano. También en el corazón existe otoño, el otoño de los solitarios, de los que no tienen amor, de los que ofrecen todo y no reciben nada a cambio, de los que sufren su desamor en silencio y a los que el otoño sirve de morada para anidar su pena y su desazón. El otoño es la estación de los poetas, de los vagabundos y de los bohemios, es un hueco en un cajón oscuro y viejo que no se sabe con qué llenar si uno está solo. La soledad es pasajera del otoño y es el otoño la estación donde se apean los solitarios. La luz es más tenue, todo duerme y reposa a la espera de un nuevo despertar, de un día soleado y luminoso, del olor de las rosas y la caricia del viento, del calor del amante y las tormentas de verano.

Nélida L. del Estal Sastre