El sexo sin amor

A mis años, con más pasado que futuro, desdeño conjugar el amor sobre el cuerpo de una dama  que no me ame; ni un solo verso sobre la epidermis de una fémina que solo busqué en mí un rato de deleite, una cópula vulgar, un orgasmo más y una polución menos, el enésimo clímax que conduce al hastío entre las sábanas, al vulgar sudor, al beso sin labios, al vacío esencial.

Pasó el tiempo del sexo por el sexo, del placer mío por el placer de otra. Toca amar con arte, como si escribieses versos alrededor del ombligo de la mujer que amas hasta adorarla, como si ella fueras tú y tú se diluyera en su alma. Cópulas como cúpulas de catedrales; deleite de ángeles, convulsiones místicas, palabras de agua y silencios de éter.

El sexo cansa cuando es un fin en sí mismo. El sexo con talento, con inteligencia, con sensibilidad, te acerca a Dios, un ser que, si existiera, sería femenino; un creador de orgasmos para sentirlos sobre el lecho de la eternidad, un espacio sin tiempo, metafísica de ateos.

Yo soy tú si me amas. Yo soy polvo en el tiempo si yazco con una mujer que no me siente, que no me transforme en carne de alma, en esqueleto de insecto, en semen de estrellas, en vía láctea, galaxia que alcanza el orgasmo infinito, un deleite eterno.

Eugenio-Jesús de Ávila