¿Dónde se entierran los besos?

A veces, cuando se acerca la madrugada y el silencio lo mezclo con una buena música para tocarme los adentros, me da por pensar cosas extrañas. Hoy, acosado por Eolo,  por lo que el viento se lleva, me pregunté por dónde irán los besos que no dimos, si se quedan enterrados en el ataúd de la memoria o se escapan hacia el país de nunca jamás. No sé si los besos se evaporan, como el agua de los ríos durante el verano, para convertirse en nubes. No sé si se secan, al no beber de la fuente de la boca. No sé si los besos que nunca fueron, los besos que se quedaron en ucronía,  se olvidaron de los labios que se prestaron para trasladarlos a otros labios.

Hoy, amor, se me han perdido muchos besos. Los guardaba desde el día 14 de marzo. Pero los besos que no encuentran otras bocas, se desaniman, se aburren…y se suicidan con la soga del olvido. Hay cadáveres de besos en el cementerio de mi vida. Y no resucitan, no se reencarnan en otros labios.

Hay una taxonomía de besos: Los que se murieron en el camino hacia la nación del amor se transforman en nada. No queda ni recuerdo de su deseo, de su erotismo. Los besos tristes, famélicos, todos aquellos que resultaron despreciados por otros labios, por otras bocas. Besos que se murieron de sed al no beber la ambrosia de otras salivas de erotismo y sexo. Hay besos que buscaron lenguas donde descansar, mejillas en las que dibujar la dulzura de unos labios, lóbulos de orejitas, cumbres de senos para divisar las oquedades de otros cuerpos femeninos, un bosque de vello púbico para respirar, un gineceo en el que ahogarse de amor…

Sé que la memoria de un hombre está en sus besos y que contar la vida por los besos dados no es alegre; pero más triste es darlos sin memoria. Leí a Vicente Aleixandre. No tengo memoria de tus besos, amor. He de celebrar la noche del beso sin tus labios, vida.

Eugenio-Jesús de Ávila