Zamora es como un puente de paso

Las aguas del Duero, oscuras, bajaban esta tarde, cuando el crepúsculo doraba las piedras románicas y la arenisca de nuestras rocas, buscando Portugal, silente, ni una palabra húmeda. Alguna carpa jugaba con insectos y poco más. El puente de los Poetas, que más que viaducto se ha convertido en mirador, en palestra para fotografiar la vieja Zamora, tiene una curva femenina que seduce, que tienta, al río Duradero. Este viaducto, el último que evita el caudal del hijo de los Picos de Urbión, posee el encanto de aquello que no sirve para nada. Cierto que lo cruzan numerosos vehículos todos los días; pero si no se hubiera construido en esa paraje, casi fuera de la ciudad, tampoco lo echaríamos en falta.  Mis palabras son como un puente que cruza la ciudad pretérita. Por debajo de la sintaxis, circula el silencio. Nada. No sirven para unir las dos orillas, la del deseo y la de la realidad.

Zamora existe porque hay un río que la cruza. El Duero es la columna vertebral de nuestra ciudad. Sus aguas, la médula espinal. Si el río se enfada, se va más deprisa, con desprecio, anegando tierras, transportando árboles, flagelando puentes, escribiendo palabras de agua sobre los campos secos.

Zamora es una urbe puente, que cruza el progreso de parte a parte, pero nunca le ha dado por quedarse aquí. Cierto que los viaductos unen, pero Zamora es un puente de paso. Por aquí atravesó la historia medieval de nuestra nación, el futuro, con su amigo el pasado; la muerte, camino del cementerio, y la vida, con sus nubes de tiempo.

Quizá algún día los puentes de Zamora convenzan a los poetas del desarrollo para que se queden aquí sembrando el porvenir mientras el Duero les presenta a sus islas, juncos, aves y peces. Zamora es una poesía que todavía no ha encontrado su rima. Habrá algún poeta que escriba un soneto perfecto. 

Eugenio-Jesús de Ávila