Mi musa Federica

Me ha llamado una amiga, una de esas amigas que las circunstancias de la vida apartan de tu camino y, solo alguna llamada, muy de vez en cuando, te retrae a tiempos ya muy lejanos, algunos aún presentes y otros borrados o borrosos en tus recuerdos. Pues bien, mi amiga Olga me ha llamdo para decirme que ha muerto Federica, una musa de otros tiempos y con la que tanto aprendí…  

Mis tardes con Ferderica eran, mayormente, adúlteras, y aderezadas con ese aceite del placer prohibido, que tan buen sabor deja en la boca, aún quedando el regustillo amargo/dulce (que podría haber llegado a indegesto) de ser sorprendidos bajo las arrugadas sábanas y envueltos en un silencio de besos ya apagados.
Recuerdo el cuerpo de Federica y sus climas: El invierno de sus pies, la primavera de su pelo, el verano de sus ojos, el otoño de sus senos... Aquella geografía tantas veces explorada sobre el mapa abierto y a escala de una imaginación osada, sin límites, con un alcance que no he vuelto a conocer en otros viajes por esas sendas que nos ofrece la mujer, operadora turística, cicerone por esos mundos suyos, que se apropiaron a la sombra del cortejo animal, antes de convertirse en un bulto sospechoso.

Mi juventud de entonces me empujaba a hacerle versos, que ella me agardecía con sus miradas y, cuanto más le gustaban, mayor era su aplicación de amante, de mujer entregada a la alegría de mis años.
Después de tanto tiempo, a veces, nos encontramos al acaso y hablamos de aquel pasado, cuando la carne prieta, cuando la ilusión de nuestros encuentros, cuando la primavera de su pelo, cuando nuestras tardes adúlteras y aquel peligro que nos mantenía vivos... Encuentros entre una mujer vivida y un joven recién salido del catecismo.

Pues eso, que ha muerto Federica y el monaguillo que aún habita en mí se ha estremecido con la noticia, pese a muchisimos años sin saber de ella o, precisamente, por ello.