Mujer sacra

Eugenio-Jesús de Ávila

Todo proceso creativo conlleva sufrimiento, dolor, pugna interior.  El artista, ya sea pintor, poeta, escultor, arquitecto, desde que inicia su vómito espiritual, que eso es el arte, una especie de náusea del alma, hasta que se da a sí mismo y a la sociedad su obra, padece y sufre hasta alcanzar el nirvana sobre un óleo, un busto, un poema. Desde el dolor se ase el placer.

Una mujer, cuando se convierte en madre, en artista, crea vida, arte, desde el dolor. Madre mujer, madre génesis, madre diosa. Todo hijo es pintura, escultura, estrofa. Toda mujer-madre se convierte en vínculo entre la nada y la vida, entre la vida y el tiempo, entre la muerte y el infinito.

A ti, María, a ti Mercedes; a ti Ana, a ti Marisa, a vos Rosa, a ti Lorena, a ti Inés, a Aidén… a todas vosotras que sois madres, que lo seréis o nunca alumbraréis nueva vida, os debo haber amado, haber sentido, haber vivido.

Madres sin vuestro dolor, preñado de tanto amor, no hubiéramos sido. Nada. Y, cuando me vaya, más allá del tiempo, una madre me estará esperando para limpiarme el alma, adecentarme el espíritu y amarme a cambio de nada. Sacrificio. Mujer sacra. Madre sagrada. Inolvidables en la muerte. Puro amor en la vida.

¡Qué soy yo, solo un ser sin estar, si ti, mujer, diosa de mi vida, razón de mis latidos, causa de la belleza, rima de toda poesía! 

No te celebro un 8 de marzo, te rezo durante todos los segundos de mi vida, desde el pañal hasta la mortaja, sin fijarme ni en días, ni en meses, ni años, porque toda mi existencia la abarcas mujer, dama, fémina, dueña, señora, señorita. Maldigo a cualquier hombre que olvide tu deidad, que considere su supremacia intelectual y sexual, que te agreda de palabra, que torture tu cuerpo, que te roba el futuro. Sé que, si Dios existiera, sería un ser femenino. 

Bendigo haber nacido para alimentarme de tu belleza, la que muestras más allá de tu arquitectura, escribir como amo y amarte como escribo. Eres la rima de las estrofas de mi vida. Nada más. Todo.